17 августа исполнилось 82 года самому известному русскоязычному поэту и писателю Таджикистана – Тимуру Зульфикарову.
Мы поздравляем нашего «дервиша» с днём рождения и публикуем его новые произведения, написанные неделю назад в Зимчурудском ущелье.
Кишлачный гимн
Если в городе вас никто не жалеет, не любит,
Если мимо вас сонные равнодушные люди снуют,
То возьмите свою пыльно – дорожную сумку,
И садитесь на старенькую забубённую разбитую маршрутку,
И поезжайте в древний хрустальный кишлак Зимчуруд…
Здесь вас встретят собаки, камышовые кошки, змеи
Рыбы, осы, ослы, куропатки, орлы, бабочки и бараны.
Здесь вас встретят деревья, травы, камни, водопады, облака и цветы!
Здесь кипят – кишат родники.
Здесь живут родниковые люди Аллаха,
Здесь ночами, сойдя со Звезды,
Заратустра читает стихи,
Здесь пророк Заратустра ночами читает о звёздах стихи.
Здесь поделятся с вами последней молочной лепёшкой,
И духмяною терпко – перчёной шурпой из нищих бараньих костей.
Здесь найдут вам весёлую персиковую переспелую рыжезолотую девчонку,
И она благодарно нарожает вам десять курчавых детей,
И она нарожает вам десять древнеперсидских цариц и царей.
А потом весь кишлак, обливаясь, обвиваясь слезами – ручьями,
Понесёт вас на горный уютный мазар.
Где вас древние шейхи под плитами уже тысячу лет поджидают,
Чтобы вместе читать под землёю Небесный Коран,
Этот Вечный Корабль святых мусульман.
Милый брат!..
О нетленной душе не забудьте!..
И она возликует, как конь, распростёртый в медовом овсе.
Бросьте город унылый … пустой… многоблудный,
Где никто вас не ждёт, не жалеет, не любит.
Поезжайте в деревню иль в хрустальный кишлак Зимчуруд,
Где вас любят,
Все! Все!…
Все! Все! Все!
Блаженный сон дервиша
Михаилу Синельникову – Стражу, Рыцарю, Академику Поэзии!
Мне приснилось, что я бешеный стреловидный, как пенный бык, молодой джигит
Ах!.. Айххх!..
И я выскочил, выбежал, выметнулся из горящих бухарских одеял,
И набежавшего, вспыхнувшего , как пожар,
Взъярённого кипящего ахал текинца оседлал…
И помчался.…
К уже переспелой, как хивинская поздняя злато дыня,
К уже обнаженной,
К уже уготованной…
Уже моей Зулайхо … навзничь… наповал…
Уже снимающей… совлекающей свадебную целомудренную хоросанскую рубашку,
Шитую из жемчугов и кораллов…
Да!.. Да!.. Да!..
Уже! Уже! Сейчас!
Вся!.. Вся!.. Она!…
Рубашка твоя прольётся, станет живо- текуче, кроваво- коралловой!..
Ах!.. Аххх!..
Но!..
Где мой сон?..
Где горящие одеяла?..
Где ахал текинец летящий?..
Где Зулайхо, из одежд выходящая?..
Где хорасанская дева, жемчужно-коралловая рубашка,
Что стала текуче кровавой…
Где?.. Где?.. Где?..
Ах!.. Ахххх!..
Я проснулся и вышел на дряхлых вялых неверных ногах
Из своей нагорной полуразвалившейся глиняной мазанки,
А у дверей стоит древняя белая ослица…
Не та ль, что несла Спасителя в Ершалаим восторженных предателей – иуд…
И, стоя, спит,
И зовёт, манит обречённо меня на старинный мазар
К Аллаху…
Деревья – кормильцы
В старости дервиша все забыли,
И он жил в блаженной святой нищете в своей горной глиняной кибитке…
Но дикая яблоня на горе не забыла его
И роняла ему яблоки…
Они летели прямо к его ногам…
И орехи падали в траву забвения у его ног…
И обвялые вишни манили его своей терпкой сладостью,
А впереди была – ждала его зимняя золотая медовая хурма…
И дервиш радостно благодарно улыбался беззубо и шептал:
Если вас забыли и не кормят люди,
Вас будут кормить деревья…
Как они кормили Адама и Еву в Райском Саду…
Значит, я живу в Раю…
Значит я – Адам.
…Но где моя Ева…
Восточная мудрость
Великий дервиш – мудрец сидел на пороге своей глиняной кибитки и тихо плакал…
Редки алмазные слёзы всезнающего старца – странника Трёх Миров…
Ученики тревожно застыли окрест Учителя…
О чём рыдаете, о Мудрейший?..
О бешеном Беге Вселенной?..
О гибели великих империй и царей?..
О горе невинных рабов и власти ничтожных жрецов?..
О войнах?.. О землетрясения?…О морах?….
О власти дьявольских банкиров?..
О скоротечности блаженной жизни?..
Мудрец вытащил из кармана головку молодого лука и дольку ярого чеснока:
Я плачу о том, как быстро проходит пора молодого чеснока и лука…
И ученики покорно и восторженно зарыдали вместе с Учителем,
Потрясённые Его вселенской чесночно – луковой мудростью …
Грехи старого дервиша
Ходжа Насреддин сказал Ходже Зульфикару:
Дервиш, ты уже старый, а всё грешишь.
Пьёшь вино, ласкаешь податливых жён, подолгу блаженно,
Словоблудно беседуешь с друзьями в чайхане у алмазной реки…
Не поздно ли старцу повторять грехи молодости?..
Разве старый хромой конь бежит в пенных гонках аргамаков?..
Дервиш улыбнулся…
— О, бессмертный мудрец!..
Ты же знаешь, что Всевышний любит Чистых… Безгрешных…
И забирает их к себе…
В Сады Райские…
Но я всё ещё терпко густо люблю этот земной сладостный мир.
И не могу отлипнуть от него, как пчела от мёда…
И потому грешу, чтобы Всемогущий… Всевидящий не взял меня к Себе,
Как Чистого и Безгрешного…
Хотя старость сама освобождается от грехов,
Как осеннее дерево от листвы…
И приходит к Аллаху…
Тайны творца
Дервиш сказал :
Веточка янтарной сосны лежит … нежится на земле…
А я подумал , что это ящерица греется на солнце…
Быть может, Творец так и сотворил ящерицу,
Глядя на сосновую зубчатую веточку…
А, глядя на персик, сотворил деву – жену…
Тут проезжал на осле Ходжа Насреддин :
А, глядя на вешнего могуче плодового осла, Творец создал мужа…
Да… Бездонны Тайны Творца…
Смерть истинного мужа — джигита
У Ходжи Насреддина спросили:
— Как должен умирать истинный муж – джигит?..
На огненновожделенной жене?..
Иль на поле брани за справедливость?..
Ходжа долго и мудро думал:
Да… Истинный джигит должен умереть… на огненной жене… на поле… после брани…
Да!.. Но тогда зачем Рай в небесах, если Он уже есть на земле…
Поэт Евразии
Мусульманская Азия…
Православная Русь…
Я меж ними мечусь, как подстреленный гусь…
И не знаю… не чую…
Куда мне лететь … умереть…
Или в Церковь родную…
Иль в родную Мечеть…
Вечер в горах
Идущий от альпийских гор и Ледяных Плеяд
Меня объял вечерний хлад…
А более …
Во всей Вселенной
Меня некому обнять…
Фома неверующий
I
Две тысячи лет прошло … прокочевало…прошелестело… пробежало…
А я всё ещё стою… качаюсь… стражду…
На ViaDolorosa слезной…
И всё ещё рыдаю на Голгофе горестно кромешной
И никак не дозрею… не добреду до горы Елеонской,
Где сошёл с небес Воскресший…
II
Да!.. Воистину!..
В Царствие Небесное уходят по водам… как Спас…
А я живу в горах…
В горной пустыне…
И Голос был:
Тогда туда пойдёшь по облакам.…
Рядом с орлами…
И над ними…
Смерть поэта — пророка
I
В конце земных дорог
Брильанты сыпались из его померкших уст…
Коль близок гроб,
Всяк станет Златоуст…
II
Поэт, о чём поёшь, когда пустыня — немота окрест?..
Я алчу , чтоб Синедрион… Иуда… Каиафа… и Пилат… и нищий смерд
Опять послали… возвели меня на Крест…
Тогда пустыни нет…
А Бог – есть!..
Три посоха бессмертной души
Дервиш сказал:
— Как в старости телу нужен посох,
Так бессмертной душе нужны Библия… Сутта — Нипатта… Коран
Три Вечных Посоха бессмертной взыскующей души…
Две книги
У Ходжи Насреддина спросили:
— Никто не видел тебя с книгой?
Иль ты , как современный компьютерный варвар, не читаешь книг?..
Ходжа сказал:
— Самая Великая Книга – это Вселенная Творца…
Её я читаю еже мгновенно.…
А другая книга – моя душа, которая есть Вторая Вселенная Творца…
Две эти Книги всегда со мной, как и со всяким человеком…
